Чтение онлайн

Я бесился, доказывал, ехал на дурацкое шоу опровергать. А теперь сидел в своей идеально отмытой репутации, среди Костиных графиков и воображаемых худи, — и впервые понимал, что она, кажется, была права. Только пусто стало не до неё.

Пусто сталопосле .

Дом у меня большой. Раньше казался нормальным. Теперь — гулким.

Я ловил себя на идиотских вещах.

Покупал два круассана по утрам — по привычке отдавать лучший. Второй черствел на столе.

Просыпался среди ночи от тишины — потому что рядом не было ровного, чуть свистящего

на вдохе дыхания, к которому я успел привыкнуть за пару месяцев.

Заходил на кухню и ловил себя на том, что жду, когда кто-то начнёт ругаться с тостером.

Никто не ругался. Тостер работал безупречно. Это бесило отдельно.

А ещё у меня осталась коробка батончиков. Целая империя, завещанная Гариком.

Я их не ел. Просто они стояли на кухне — нелепые, протеиновые, как памятник единственному человеку на том шоу, который сказал мне правду в лицо.

«Так не ненавидят, парень. Так берегут».

Гарик, кстати, иногда писал. Безмятежные сообщения ни о чём: «как ты», «поел?», «у нас с энергиями всё совпало, женимся».

Я отвечал коротко. Один раз он написал: «А ты Нике звонил?» Я не ответил. Он понял и больше не спрашивал.

Поплавок, а тактичнее всех моих знакомых.

Первый выход в свет Костя организовал быстро — какое-то спортивное мероприятие, красная дорожка, камеры. «Покажись, тебя ждут, тебя любят».

Меня и правда ждали. И любили.

Ко мне подходили незнакомые люди и жали руку с таким сочувствием, будто я только что кого-то похоронил.

Девушки смотрели влажными глазами. Какая-то женщина чуть не плача сказала, что я «слишком хороший для этого жестокого мира» и что «она не заслужила».

Со мной фотографировались, меня хлопали по плечу, мне говорили, какой я сильный, что держусь.

Я улыбался. Кивал. Жал руки. Отдавал лучший ракурс камере — привычно, на автомате, идеально.

И впервые в жизни поймал себя на том, что я — ровно то, в чём она меня обвинила.

Картинка .

Обаятельная, отлаженная, пустая картинка, которая улыбается на красной дорожке и принимает сочувствие за то, чего не было.

Все эти люди любили не меня. Они любили историю про меня — трагического героя из формата.

А внутри у героя было пусто, потому что единственный человек, рядом с которым там былоне пусто, висел сейчас где-то над пропастью моей собственной памяти, и я сам, своими руками, повернулся к нему спиной.

Я ушёл с того мероприятия раньше времени. Костя расстроился. Страна — нет, страна получила свои фотографии сильного, держащегося героя.

Идеальный формат. Я наконец в него влез. Целиком.

И впервые понял, как, должно быть, тошно было ей все эти годы — разбирать на части чужие красивые картинки, зная, что внутри.

Хуже всего были не круассаны и не тишина.

Хуже всего был мост.

Я прокручивал его каждую ночь.

Как она пошла — первой, над пропастью, белая от страха.

Как в её глазах не было ни грамма расчёта — только решимость дойти.

Как я почти шагнул в ответ. Как она сорвалась.

Как тело само рвануло вперёд — спасать, ловить, не думая.

И

как потом я развернулся и ушёл.

Я говорил себе, что был прав. Что она меня растоптала — дважды, на всю страну. Что доверять ей второй раз — самому залезть обратно на ту глубину, где тонут. Что я защищался. Что любой на моём месте.

Складно говорил. Убедительно. Я ведь умею держать лицо даже перед самим собой.

Только по ночам, когда лицо держать не для кого, оставался один голый факт: она пошла ко мне первой. Боясь высоты. Без гарантии, что я поймаю.

А я — поймать мог. Был в трёх шагах. И выбрал не ловить.

Кто из нас после этогопустой ?

Я держался на одном: на правоте. Правота — штука удобная. На ней можно простоять долго, как на платформе, не делая ни шагу.

А потом позвонил Костя. Но в этот раз — без обычного ликования. Голос был странный.

— Ты это… видел?

— Что?

— Она написала. Соболева. — Пауза. — Не то, что ты думаешь. Не вторую серию. Совсем не то. — Ещё пауза, и в ней было что-то, чего я у прагматичного Кости раньше не слышал. — Макс. Ты прочти. Я тебе скину. Только… ты сядь сначала.

— Костя, мне некогда играть в…

— Она называется «Не мой формат», — перебил он тихо. — Прочти, Макс. Я серьёзно. Я за двадцать лет в этом бизнесе такого не читал.

Он сбросил ссылку и отключился.

Я долго смотрел на телефон. На имя издания — маленького, честного, не того, где печатали грязь под её именем. На заголовок.

«Не мой формат». Вероника Соболева.

Та самая, что написала «пусто внутри». Та самая, что держала в руке заголовок, пока я нырял за ней на глубину. Та самая, чьё имя я запретил себе произносить даже мысленно.

Я знал, что читать это — снова лезть на глубину. Снова доверять словам женщины, которая один раз уже утопила меня этими самыми словами.

Палец завис над ссылкой.

«Не открывай, — сказал тот, кому вшили заголовок поперёк рёбер. — Ты только-только выбрался. Не смей».

«Открой, — сказал тот, кто на мосту рванул вперёд, не спрашивая разрешения. — Ты весь сезон обвинял её в том, что она тебя не видит. А сам — ни разу не дал ей договорить. Хоть раз дочитай до конца».

Я держал в одной руке телефон, а в другой — батончик, завещанный поплавком на чёрный день.

Чёрный день, как выяснилось, всё никак не кончался.

Я открыл ссылку.

И начал читать.

Глава 33 : «Не мой формат»

Колонка Вероники Соболевой.

Печатается без сокращений и правок — по требованию автора.

Я зарабатываю на жизнь тем, что объясняю людям, как их разводят романтические шоу.

Десять колонок. Сотни тысяч просмотров. И один на всех очень довольный собой тон, за который вы меня, кажется, и любили.

Так вот. Сегодня я напишу одиннадцатую. И в ней не будет довольного собой тона. В ней вообще не будет ничего, чем я привыкла защищаться. Потому что эта колонка — про то, как я, профессионал по разоблачению фальшивых чувств, не сумела распознать настоящие.