Чтение онлайн

Мне не по себе. Тревога бьёт по нервам, оседая в каждой клеточки. Становится физически плохо.

А после… Злость мужчины словно растворяется. Он ухмыляется с тихим смешком. На его лице появляется лишь нотка какого-то презрения и раздражения.

– А втирала мне, что особенная, – уголок его губ дёргается. – Угрожала, что хуй меня оставишь.

– Ох, боже. Самир! Я не…

Я мотаю головой, делаю несколько неуверенных шагов к нему. Лёд в животе сменяется новой волной – горячей, панической.

Я вспоминаю историю Самира. Как с ним обращались, как постоянно предавали

и бросали.

Он был маленьким, ненужным никому мальчишкой. Потом он вырос, стал силой, стал стеной.

Но эта старая боль, это знание, что все, кто подходит близко, в конце концов, поворачиваются спиной… Оно осталось. Сидит глубоко.

И Самир… Он сейчас думает, что я так же его бросаю. Что я вру, как все. Что все эти дни, все эти безумные, жаркие, хрупкие моменты ничего для меня не значили.

В глазах резко печёт, но слёзы не текут – они замирают где-то внутри, образуя тяжёлый, солёный ком в горле.

Я не думаю. Двигаюсь на автопилоте, на каком-то отчаянном, животном порыве.

Несколько быстрых шагов – и я перед мужчиной. Поднимаюсь на носочки. Ладони прижимаются к его щекам.

Мне так больно и страшно. Больно от его молчаливого обвинения, страшно от того, что он всё не так понял.

Разве он не видит? Не видит, как мне плохо? Как от каждой произнесённой мною фразы у меня внутри всё рвётся и кровоточит?

– Отъебись, пташка, – цедит он. – Или я сам отодвину.

– Не отодвинешь, – я мотаю головой. – Потому что не будешь мне больно делать. И я тебе не буду!

– Дохуя на себя берёшь. Ты не в состоянии мне сделать больно. Ты просто…

– Самир Тарнаев! Замолчи! И не говори ничего, что меня обидит сейчас. Иначе… Я… Снова что-то взорву! Придумаю как!

Напряжение внутри меня достигает пика. Мне страшно от того, какие болезненные слова может сказать Самир.

Как вновь сделает больно, уничтожит, оттолкнёт.

Я этого не переживу. Я слишком ранима. Слишком открыта. И я… Я слишком люблю его.

– Пожалуйста, – я тянусь ещё ближе, почти не чувствуя опоры под ногами. – Самир, я прошу тебя. Просто поговори со мной прямо, ладно?

– Прямо, блядь? – он скалится, и моя подушечка касается холодного, неподвижного уголка его губ. – Тебе не понравится то, что я скажу прямо.

– Ну тогда меня послушай!

Во мне всё бурлит. Я готовилась к этому. Долгие, бесконечные дни, пока он был за решёткой, а я – в своей старой жизни, которая уже не казалась своей.

Я прокручивала этот разговор в голове тысячу раз. Подбирала слова. Глотала слёзы. Не спала ночами.

Я думала, что готова. Что продумала всё. Но сейчас, под этим тяжёлым, недоверчивым взглядом, вся моя подготовка рассыпается в прах.

Но я так больше не могу.

– Самир, я не хочу ничего заканчивать, – шепчу я. – Я не хочу тебя терять. Ты… Ты невероятно важен для меня.

– Раздвоение личности пошло, пташка? – зло цедит он. – Разную хуйню толкаешь мне.

– Нет. Одинаковую. Я… Пожалуйста, только не рычи сейчас, ладно? Я собираюсь признаться в том, что люблю тебя. И для меня важно, чтобы ты не разбил в этот момент моё сердце.

Признание

выходит рвано. Это так чертовски страшно. Страшнее, чем стоять в темноте под его взглядом в первый раз.

Потому что сейчас я вручаю ему не тело. Я вручаю ему самую хрупкую, самую глупую, самую незащищённую часть себя.

То самое место под рёбрами, где теперь живёт его имя, его запах, его смех и его злость.

Я протягиваю хрупкое сердце грубому бандиту.

Я смотрю на него, и тревога пульсирует у меня в висках тяжёлым, глухим гулом.

Я чувствую, как подёргиваются его желваки под моей ладонью. А потом… Потом это движение замедляется. Стихает.

Напряжение, которым был налит каждый мускул его тела, начинает таять. Я чувствую это своими пальцами.

– Ну? – он усмехается мягче. – Давай.

– Что? – я хлопаю ресницами, совершенно теряясь.

Мой мозг, который только что работал на пределе, анализируя каждую его микродвижение на предмет угрозы, сейчас даёт сбой.

Давай? Что давай?

«Давай проваливай отсюда к чёртовой матери»?

«Давай заканчивай этот дурацкий спектакль»?

Или… Нет, не может быть. Он не настолько… Прямой. Хотя, стоп. Это же Самир. Он всегда предельно прям.

«Давай мне, раз любишь»?

Боже, я снова всё испортила. Я начала не с того конца. Надо было сначала объяснить про всё остальное, а признание оставить на сладкое, как вишенку на торте.

– В любви признавайся давай, раз решила об этом базарить, – усмехается Самир.

– Так я уже призналась, – тяну я, всё ещё чувствуя себя полной дурой.

– Ты сказала, что признаться собираешься. А признания не было. Вперёд, пташка. Давай, вываливай свои чувства.

И когда он смотрит на меня вот так – с этим внезапно вспыхнувшим интересом, с огоньком в глубине глаз, который вытеснил ледяную пустоту, – становится легче.

Страх отступает, оставляя после себя дрожащую, но живую надежду и эту дурацкую, смущающую необходимость – говорить.

Говорить правду, которую я так тщательно прятала даже от себя.

Я облизываю пересохшие губы, обнимаю мужчину за шею. Руки скользят за его голову, пальцы впиваются в короткие, жёсткие волосы на затылке.

В груди распускается что-то тёплое и колючее одновременно, как цветок кактуса. Страшно. Очень страшно. Но и пьяняще от волнения.

– Я тебя люблю, – шепчу я прямо в его губы. – Оказывается, очень. И я не хочу с тобой расходиться. Я бы… Я была бы рада быть с тобой проводить всё время.

– Ну и заебись.

Его руки, мощные и быстрые, смыкаются на моей талии. Я вскрикиваю от неожиданности, когда Самир легко поднимает меня, отрывает от пола.

Через мгновение я снова сижу на холодной, жёсткой поверхности того же железного стола.

Самир резко наклоняется ко мне, его лицо приближается, губы целятся в мои.

Но я упираюсь ладошкой в его торс, не давая завершить манёвр.

– Стой, – я рвано выдыхаю, отворачиваясь от его губ. – Самир, мы не договорили. То, что я тебя люблю, ничего не меняет. Я не… Разве ты не… Ты чувствуешь что-то ко мне?