Чтение онлайн

· Пей маленькими глотками.

· Который час?
– спросила я, когда горло немного отпустило

· Четыре утра. Температура спала до 38. Жить будешь.

· Вы сидели со мной всю ночь?
– поразилась я.

· Кто-то же должен следить, чтобы ты не сбежала в бреду спасать мир или чинить принтеры, -

он слабо улыбнулся.

Я смотрела на него и не узнавала. Где тот надменный сноб в костюме? Где циничный юрист?

Передо мной сидел мужчина, который заботился обо мне так, как никто и никогда.

В груди разлилось

тепло, не связанное с лихорадкой.

· Матвей Александрович...
– начала я.

· Лера, - он перебил меня мягко, но настойчиво.
– Мы не в университете и не в офисе. Я сейчас

меняю тебе компрессы, а ты лежишь в моей футболке. Давай без официоза.

· Хорошо... Матвей.

· Так лучше.

· Матвей... Почему ты такой?

· Какой?

· Добрый. Папа сказал, что ты монстр. Что твоя семья наши враги. Что ты меня используешь.

Матвей напрягся. Его лицо в полумраке стало жестким.

– Твой отец ненавидит меня за грехи моего отца, Лера. Это старая история. Глупая и грязная.

Он положил прохладное полотенце мне на лоб. Жест был уверенным и бережным.

· Но ты здесь не потому, что ты дочь Дмитриенко. А потому, что ты человек, которому нужна помощь. И потому что...
– он запнулся, словно хотел сказать что-то еще, но передумал.
– Потому что я отвечаю за своих сотрудников. Спи

· Спасибо, - прошептала я, чувствуя, как веки тяжелеют.

· Спи, - повторил он, поднимаясь.
– Я буду в соседней комнате. Если станет хуже, зови.

Я закрыла глаза. Сон навалился тяжелым одеялом. Последнее, что я почувствовала - как он поправил одеяло, укрывая меня поплотнее, и тихо вышел, оставив дверь приоткрытой, чтобы слышать меня

В эту ночь мне больше не снился отец. Мне снились руки Матвея - прохладные, сильные и

невероятно надежные.

Утром я проснулась от запаха кофе и солнечного луча, который нагло бил мне прямо в глаз.

Первая мысль: «Я умерла и попала в рай».

Вторая мысль: «В раю не болит голова, а у меня она гудит».

Я разлепила глаза. Незнакомый потолок, огромная кровать. На мне мужская футболка

размером с парус.

Память услужливо подкинула кадры вчерашнего вечера: дождь, руки Матвея, раздевающие

меня..

– О боже, - я накрыла лицо подушкой и простонала.
– Какой стыд.

На тумбочке рядом с кроватью стоял стакан воды. таблетки и записка, написанная

размашистым почерком:

«Температуры утром не было. Я уехал в офис. Еда в холодильнике. Из квартиры не

выходить. К дверям не подходить. Отдыхай.»

Я улыбнулась бумажке, как дурочка.

Часы показывали полдень. Я чувствовала себя слабой, как новорожденный котенок, но живой и

дико голодной.

Выползла из спальни и побрела на разведку. Пентхаус при свете дня выглядел еще более

впечатляюще. Здесь не хватало жизни в виде разбросанных подушек, цветов, может быть кота.

На кухне я нашла йогурты и фрукты. Сьев яблоко, я почувствовала

прилив сил.

Матвей меня спас. Приютил. Лечил. А я тут лежу барыней. Надо быть полезной.

– Так, Дмитриенко, - скомандовала я себе.
– Ты женщина или где? Приготовь ему ужин. Путь к

сердцу мужчины лежит через желудок, а путь к прощению долга, через вкусный ужин.

План был идеальным. Исполнение хромало.

Во-первых, холодильник холостяка поражал аскетизмом: элитный алкоголь, яйца, пармезан и

одинокая куриная грудка, которая, казалось, сама молила о смерти.

Во-вторых, плита у Матвея была сенсорной, умной и, кажется, настроенной против меня.

– Жареная курица с рисом. Что может быть проще?
– бормотала я, сражаясь со сковородкой.

Через сорок минут кухня напоминала поле битвы. Рис превратился в клейстер, способный склеивать обои, а курица... скажем так, она была «аль денте» с одной стороны и «уголек» с другой.

В этот момент входная дверь пискнула.

Я замерла с лопаткой в руке. Матвей? Так рано? Сейчас только пять вечера!

Я метнулась в гостиную.

– Лера?
– голос Матвея звучал устало.

Он вошел, бросая ключи на тумбочку. Пиджак перекинут через плечо, рубашка расстегнута на две пуговицы, волосы взъерошены. Он выглядел так, словно весь день сражался с драконами в суде.

– Привет, - пискнула я, пряча лопатку за спину.
– Ты рано.

Он посмотрел на меня. На его футболку, которая доходила мне до середины бедра, на мои

голые ноги. Его взгляд потемнел, задержавшись на моих коленках чуть дольше положенного.

· Совещание отменили, - он потер шею.
– Как самочувствие?

· Жива. Спасибо тебе.

· Что горит?
– он принюхался.

· Ничего!
– я попятилась к кухне.
– Я просто... решила приготовить ужин. В благодарность.

Матвей приподнял бровь и прошел на кухню. Он заглянул в сковородку с черной курицей.

Потом в кастрюлю с рисовым клейстером.

Повисла тишина.

– Это... концептуальное блюдо?
– спросил он абсолютно серьезно.
– «Курица, пережившая

пожар в джунглях»?

Я покраснела до корней волос.

– Я старалась! Просто твоя плита... она слишком умная для меня.

Матвей хмыкнул, и в уголках его глаз собрались морщинки.

– Ладно, хозяюшка. Оставь это. Я закажу еду, а пока... мне нужен душ. День был адский.

Он ушел в сторону своей спальни, а я осталась стоять посреди кухни, чувствуя себя полной

идиоткой.

Я попыталась спасти ситуацию, выбросив «шедевр» в мусорку и начав мыть посуду.

Шум воды в душе прекратился.

Я как раз вытирала тарелку, когда боковым зрением заметила движение.

Повернулась и... тарелка выскользнула из моих рук. К счастью, Матвей поймал ее в сантиметре

от пола.

Проблема была в том, что на Матвее не было ничего, кроме белого полотенца, небрежно