Внутри страны
Шрифт:
Странник, который мне иногда снится во сне на лугах. Но однажды весной, пять лет назад, я увидел вид, которого никогда раньше не встречал ни на кладбище, ни где-либо ещё.
Погода была то солнечной,
Дождь был тем самым мелким, как мелкая струйка, который я вспоминаю всякий раз, когда читаю последний абзац биографии Марселя Пруста, написанной Андре Моруа. Когда туман из капель окутал меня, я замер и огляделся, словно после такого дождя должен был увидеть что-то неожиданное.
Я услышал позади себя перекликающиеся птичьи голоса. Стая маленьких серых птичек парила среди высоких стеблей нескошенной травы. Их движение было похоже на очередной моросящий дождь, но на этот раз с проблесками жёлтого на сером фоне. Я узнал этих птиц по цветным иллюстрациям в книгах: желтохвостый колючник, Acanthiza chrysorrhoa.
Тишина после птиц была еще более заметной, чем предыдущая тишина после дождя, и я снова огляделся в поисках знака.
Единственные знаки, в которых я уверен, — это знаки в словах. На кладбище, после того
как птицы пролетели мимо, я искал ближайшие слова.Ближайшие слова были на ближайшей могиле. Некоторые слова были на английском, некоторые – на финском. В могиле лежало тело человека, родившегося в Тапиоле за двадцать семь лет до моего рождения и умершего в моём родном районе за пять лет до того, как я увидел его могилу.
Я прочитал английские слова и две даты на могиле финна, а затем уставился на какие-то слова на финском языке, которые мне непонятны.
Глядя на это, я заплакал. Я плакал так, как никогда не плакал ни по одному человеку, которого встречал в своей жизни. Я плакал всего несколько мгновений, но так сильно, как иногда плачу по мужчине или женщине в книге, которую только что дочитал до конца.
Я задержался вокруг них под этим благодатным небом; наблюдал, как порхают мотыльки среди вереска и колокольчиков; слушал, как тихо дует ветер трава; и удивлялся, как кто-то мог вообразить себе беспокойный сон, для спящих на этой тихой земле.