Чтение онлайн

Нарезаю круги по комнате. В груди всё лопается, как трос под натяжением. Хрустит внутри, рвёт, давит.

Руки чешутся. Зубы сжаты. В висках херачит, будто кто-то молотом лупит. Какого хуя, блядь?

Почему она так влияет? Почему её ёбаное «ты в порядке?» прожигает сильнее, чем пуля в бок?

Почему, блядь, одна её фраза выжигает изнутри всё то, что я годами бетонировал?

Хлопает железная дверь. Заходит конвоир, забирает телефон. А после заводит Эмиля.

– О, – скалится, – Барс, как жизнь за решёткой? Тоскуешь по свободе,

бабам и шашлычку?

Усмехаюсь краем губ. Эмиль – тот ещё гад. Вечно с приколами, вечно будто ни к чему не привязан.

Как собака дворовая – и свой, и чужой. Но с ним просто. Он не лезет, куда не надо. Не клянчит, не выёбывается, не предаёт.

И если я его зову – он приходит. Не брат. Не свой в доску. Но надёжный.

– Да уж, – тянет Эмиль, оглядываясь по сторонам. – Так себе хоромы.

– Себе лучшее забабахаешь? – хмыкаю, бросая тело на стул. – Можешь дизайном заняться. Тут стенка просится под лепнину.

– Не. Я слишком хорошо дела решаю, чтобы в таком месте тусоваться. Ты же знаешь.

Знаю. Эмиль – тип, что по жизни идёт налегке, будто всё ему с рук сходит. На расслабоне, но в нужный момент – зубами вцепится, вырвет, передавит, разрулит.

Со своим братцем Раилем они как два ебаных снайпера – каждый выстрел точный, без суеты.

Вся страна – их поле. Мотаются туда-сюда, вылетают как тень, исчезают без следов.

Договариваются за других, решают, кто живёт, кто тонет. Порой кажется, будто они не люди, а инструменты точного расчёта.

Раиль тише. Тень. Спокойствие в кости. Эмиль – слова, движение, уличная наглость.

Вместе – идеально смазанный механизм. Брат за брата. На уровне пульса. Слов не надо. Один начинает – второй уже заканчивает.

Меня такое триггерит. У меня с братьями по-другому. Не было там этой телепатии, ни уважения, ни равенства. Только борьба.

За выживание, за власть, за место под солнцем. Никакого братства с ними. Только кто кого.

А Эмиль и Раиль не просто братья. Они будто две грани одной стали. Гладко, чётко, по лезвию.

Только слишком уж близки Эмиль и Раиль. С ними постоянно и девка таскается. Одна на двоих.

Вот это я вообще, нахуй, не вдупляю. Как, блядь, можно делить бабу? На двоих? И чё, всем норм? Один там, потом другой? Или по расписанию у них?

Не, ебать. Это не по мне. У меня, если девка – то МОЯ. Без всяких «мы». Я хищник, блядь, не овчарка в будке.

Внутри свербит. Прямо в глотке сидит. Вот скажи мне, как можно спокойно смотреть, как кто-то другой лапает ТВОЁ?

Моё – значит, моё. Пташка моя. Хоть и бешеная, хоть и вредная, но… МОЯ.

Хуй кто тронет. У Самойлова уже мишень на лбу горит. Я-то думал, что он норм.

Не друг, но уважение было. А теперь? Сука. Если он её хоть пальцем…

Да я его в цемент залью. В рояль засуну. Или с балкона, блядь, выкину.

И что бесит – я знаю, что пташка специально. Нарывается. Упирается. Проверяет, как далеко может зайти.

А меня штырит. Пальцы чешутся. Грудь сдавливает.

Хочется орать, выть, разъебывать всё к хуям.

Сука! Блядь! Когда это попустит-то?

Когда перестанет вот так жечь внутри, будто кислоту влили?

– Раиль как? – скалюсь, стараясь отвлечься. – В деле?

– Да, – Эмиль кивает, жуя жвачку. – Как только скажешь, что конкретно нужно сделать – и мы займёмся.

Коротко объясняю, что случилось. Как за мной слежка началась, когда я со склада выезжал.

Ничего не предприняли, но следили. А это уже напрягает. Даже больше, чем если бы палить начали.

Нужно понять, кто. Номера, точки, лица. Камеры, выезды. Нужно знать, кто против меня воюет.

От меня удара ждут. И правильно ждут. Слишком громко себя повели.

И сейчас мне нужно, чтобы кто-то копнул. Но не из моих людей. Кого со мной не свяжут.

От меня они подвоха ждут.

А вот от Эмиля – точно нет.

Он не мой. Он вообще ни под кого не гнётся. Хитрый шакал, вечный гастролёр. То там всплывёт, то тут.

– Только девку свою не вмешивайте, – цежу, перекатывая в зубах сигу. – Не хватало, чтобы она что-то испортила.

– Мы её не вмешиваем, – Эмиль сразу жёстче. – Это раз. Второе – девкой её не называй. Уважение прояви.

– Уважение? Да вы же её вдвоём...

– Завали, Барс. Ещё слово – и мне похуй на всё. Без ринга тебя разъебу. Снегурочка моя – не повод для дискуссии.

Присвистываю. Смотрю на него уже иначе. Охуеть.

У меня в башке щёлкает. Этот тип, который мог трахнуть любую, а через два часа не вспомнить имя. Этот тип – сейчас закипает из-за тёлки?

Одну тёлку трахнул – там же и вторую, третью, кто подвернётся. Без привязки. Без последствий. Он никогда ни на ком не зависал.

А теперь реально на измене из-за неё.

Пиздец. Да он за неё сейчас ебальник мне раскрошит, если дальше полезу.

Интересно. Очень интересно.

Что она там с ним сделала, а? Что такого в ней, что даже Эмиля с катушек срывает?

– Ну нихера себе, – выдыхаю. – Ладно. Без претензий. Считай, услышал. Но всё равно не шарю, как можно одну девку делить.

– А это не наше решение, – Эмиль скалится. – Это всё проклятый дом.

– Чего, бля?

– Проклятый дом. Или дом порока. Я предпочитаю называть его трахательным домом. Попадёшь туда с девкой на Новый год – и всё, пиши пропало. Связаны.

– Ты ебанулся. Что за ересь ты несёшь вообще?

Раздражение внутри поднимается волной. Не люблю всю эту шизоту. Приметы, суеверия, сглазы, проклятия – всё это для бабок на лавочке и сектантов.

А Эмиль с такой рожей об этом затирает, будто истину говорит.

– Да ты прикалываешься, – хмыкаю, упираясь локтями в стол. – Ну не бывает такого. И чтоб много таких парочек было? Не гони.

– А ты проверь, – Эмиль пожимает плечами. – И сам офигеешь.

Отмахиваюсь. Хуйня полная. Проклятый дом. Связаны. Да вы чё, угораете? Я в такую мистику не верю.