Наемник
Шрифт:
— Заходи.
Он будто не слышит или игнорирует мое приглашение. Трудно сказать. Гром гремит снова, ближе.
Я наблюдаю, заметит ли он. Или ему все равно.
Кажется, у меня на пороге назревает буря, не уступающая той, что клубится на горизонте.
И он готов проигнорировать и ее?
— Как знаешь, — говорю я. Но не спешу закрывать дверь, проводя пальцами по жалкому замочку-кнопке. Смешно думать, что этот кусочек жести может защитить от настоящей опасности. Я оставляю дверь незапертой, мое приглашение все еще висит в воздухе — на случай, если здравый смысл все же восторжествует и загонит его
Возвращаюсь на кухню, механически вытираю стол. Жду. Жду, когда буря стихнет или обрушится во всей мощи. Жду, когда он уйдет… или войдет. Жду, пока духовка не подаст сигнал, что и происходит ровно через двадцать минут.
Секрет идеального кекса — во влажной текстуре, а для этого важно время. Сегодняшний вечер особенный. Знаковый. Не тот случай, чтобы жевать сухие, рассыпающиеся крошки. Достаю противень, ставлю его остывать на разделочную доску. Аккуратно протыкаю первый кекс зубочисткой, когда свет лампы на мгновение мигает. Наверное, он уже давно ушел, верно?
Я проверяю четвертый кекс, с краю, когда над трейлерным парком раздается оглушительный, сухой удар, будто ломают доску. Свет снова вздрагивает. И тут же, словно прорвало плотину, обрушивается ливень. Не дождь, а сплошная стена воды.
Точно не время выходить. Должно быть, он после того хлопка все же рванул в укрытие.
К счастью, свет больше не гаснет, пока я проверяю последнюю партию именинных кексов. Я как раз снимаю с зубочистки крошечный кусочек теста, когда слышу это.
Тихий, но отчетливый стук в дверь. Не может быть.
Иногда в жизни выбора не остается. Когда судьба властно вмешивается и сметает все на своем пути. Разве я не усвоила этот урок на собственной шкуре, когда маме поставили диагноз?
Проглатываю соблазнительную крошку, взгляд прикован к двери. Жестяная крыша трейлера гудит под барабанной дробью дождя.
Еще один стук. Не настойчивый, но достаточно громкий, чтобы пробиться сквозь завывание ветра. Пока что это просто гроза, сильная, но без града и воя сирен, предвещающих нечто более страшное.
Я бегу к двери и, отбросив последние остатки разумной осторожности перед лицом незнакомца с ножом, распахиваю ее настежь.
Струи холодной воды бьют мне в лицо.
— Быстрее, — говорю я, отступая в сторону, чтобы дать ему пройти.
— Запри, — бросает он, проходя мимо меня в сторону кухни, и его голос, низкий и хриплый, едва различим под шумом ливня.
— Запереть дверь?
— Да.
На секунду я замираю, рассматривая его. Серую толстовку он держит в руке. Зачем снял? Его светлые волосы потемнели от воды, стали каштановыми, капли стекают по резцу подбородка на простую белую футболку. Мокрая ткань прилипла к телу, обрисовывая каждый контур мощной грудной клетки. Она почти прозрачна — я вижу не только очертания напряженных мышц, но и темные ареолы вокруг сосков.
По щекам разливается жар. Не делай этого. Не смотри.
Я опускаю взгляд и награждаю себя видом его промокших джинсов, которые облегают бедра и ноги с той же откровенностью, что и футболка. И он стоит ко мне лицом, так что…
О господи.
Он… крупный. Во всех смыслах — не то чтобы у меня был обширный опыт сравнения. Или хоть какой-то.
Он просто замер, позволяя
мне вдоволь насмотреться, его глаза прищурены, будто изучают меня — эту перепуганную мокрую мышку, оставляющую лужицы на потертом линолеуме. Я вздрагиваю — от сырости, от его вида: шесть футов два дюйма скульптурной мускулатуры, собранной в одного угрюмого незнакомца. В одной руке у него все та же ветка, в другой — нож.Боже правый.
— Сделай это, — звучит приказ.
— Что? Сделать… что?
Он издает раздраженное ворчание.
— Дверь…
Я поворачиваюсь к нему спиной, чтобы скрыть лицо, не желая, чтобы он увидел панику, которая наверняка написана на моем печально известном «открытом» лице.
— Даже самый отчаянный головорез не полезет в такую погоду, — выдавливаю я, нарочито медленно поворачивая защелку.
Нож. У него есть нож. И это не перочинный, а большой, с широким клинком, от которого веет холодной сталью и недвусмысленными намерениями.
— Ты здесь живешь?
Я вздрагиваю от резкости его тона.
— Да.
— Ты сестра Кайли.
Это не вопрос, а констатация. Монотонная, лишенная каких-либо интонаций.
Я с любопытством поворачиваюсь к нему.
— Откуда ты ее знаешь?
Он не отвечает. Его взгляд медленно скользит по мне сверху вниз: от красной крестьянской блузки до потертых джинсов-капри и шлепанцев. Без выражения. Без того откровенного интереса, который был в моем взгляде секунду назад.
Такой холодный. Каменно-бесстрастный.
Тревога, тонкой струйкой бежавшая по жилам, теперь накрывает с головой. Он осматривает меня. Один раз. Другой. Пока не заканчивает свой беглый аудит и его внимание не переключается на кексы, аккуратно разложенные в контейнере на столешнице.
«Надо бежать», — мелькает мысль. «Они еще без глазури. Но можешь взять. Я… я принесу полотенце».
— Черт возьми, — его ругательство следует за мной в коридор, и я ускоряю шаг.
Что я наделала, впустив его?
***
Спутанные мысли и откровенная тревога заставляют меня почти бежать к шкафу в прихожей, где лежат сложенные полотенца. Я едва могу сосредоточиться, все мое существо приковано к той сексуально-опасной дилемме, что застыла на моей крохотной кухне.
Сексуальной… да. Незнакомец — само воплощение мужской красоты, какой я ее себе представляла. В нем не осталось ничего мальчишеского, лишь зрелая, выкованная жизнью мужественность. Он похож на героев из тех исторических романов, что я читаю для побега — суровый, могучий воин, явившийся из другого времени. От этой мысли сердце начинает колотиться, а щеки пылают. Он мне абсолютно чужой. И единственное оружие, что взял с собой мой «воин», — нож, достойный викинга.
«Ты просто была добра», — упрекает меня внутренний голос. «Ты не видела, что было в его руке».
Завывание ветра и яростный стук дождя по жестяной крыше лишь усугубляют ощущение, что избавиться от него теперь будет не так-то просто.
Жаль, что нельзя снова позвонить Кайли и все выяснить. Но телефон лежит в гостиной. Да и в конце концов, я собираюсь переехать в другой штат. Стать независимой. Жить полной жизнью. Если я буду звонить ей каждый раз, когда проявлю то, что она называет «наивной добротой», она либо примчится и заберет меня обратно в Шелби, либо переедет следом в Сан-Диего.