Импульс силы
Шрифт:
Только сейчас Кокстер заметил, что кроме врача в машине еще кто-то есть. Он попытался повернуть голову, но помешал ремень. Он быстро и отрывисто стал что-то выкрикивать. Его коммуникатор выдал целую серию тихих щелчков.
– Что такое?
– не понял полковник.
– Ругается, - объяснил врач.
– Наверное, в этом переводчике нет похожих понятий. Это уже не первый раз.
– Ну-ну, поскалься еще, - проворчал Ханкел.
– У тебя есть еще немного времени. Вы записываете?
– спросил он у врача.
– Да, - кивнул тот.
–
Ханкел откинулся в кресле.
Сверкнула молния. Слегка замешкавшись, за ней последовал удар грома.
– Часто у вас здесь такие ливни бывают?
– спросил полковник у муниципала.
– Бывают. Не часто, но бывают.
– Ясно. Мы с коллегой хотели бы осмотреть хранилище. Как быстро это можно устроить?
– Если в костюмах химической защиты, то прямо сейчас. Если в обычной одежде, то часа через три, не раньше.
– Хорошо, мы подождем. Предупредите нас, когда все будет готово.
Федеральный агент открыл дверцу и спрыгнул на тротуар. Полицейские опять дружно вытянулись.
Ливень хлестал по всему, что попадалось под его мокрую руку. В каждом ударе было столько злости, что даже не верилось.
Вспышка оборвала надрывный рокот. Полыхнуло так ярко, что ослепило сквозь плотно сжатые веки. Бланк осторожно открыл глаза.
– Сиди спокойно, - напомнил он Батчеру.
– А я что, по-твоему, делаю?!
– возмутился тот.
– Я просто напомнил. Вдруг ты почувствовал родной воздух и забыл, что надо делать.
– Да, с тобой забудешь...
Пахло действительно своеобразно. Воздух был чистым, даже свежим, только с сильным, металлическим привкусом.
Глаза постепенно привыкали к темноте. Бланк попытался рассмотреть, что находиться за сеткой телепорта, но ничего не увидел. Вокруг было еще темнее, чем внутри.
– Может, уже выйдем, - предложил Батчер.
– Мы на корабле?
– Молодец, как догадался?
– По запаху. Не умеют у нас делать регенераторы воздуха.
– Этот просто дешевый. Ты, наверное, не дышал воздухом из дорогой установки. Так что, выходим или нет?
– Открывай. Только все делай медленно.
По сетчатому полотну опять пробежала зеленоватая искра. Оно обвисло, словно мокрая тряпка. Батчер первым вылез из телепорта. Только его нога коснулась пола, в отсеке ярко вспыхнул свет.
– Стой!
– Стою, - замер он на полушаге.
Держа оружие наготове, из-под купола показался Бланк. Он с хрустом расправил плечи и потянулся.
Отсек был совсем небольшой. Низко нависший потолок зрительно делал его еще меньше. Арни почти касался его головой.
– Слушай, давно хотел спросить. Что это на тебе за костюм?
– спросил Батчер.
– Первый раз такой вижу.
– Костюм, как костюм. Какая тебе разница?
– Да вообще-то мне все равно. Просто интересно. Не хочешь, не говори. Я за свою жизнь столько разных странных штук повидал, что твоя странность даже в сравнение не идет.
– Сколько человек на борту?
Главарь
бандитов только криво ухмыльнулся.– Что такое?
– спросил Бланк.
– Тебе не кажется, что пора пересмотреть условия?
– Какие еще условия?
– Самые главные условия. Условия твоего существования.
Батчер уверенно бросал каждое слово, словно камень из пращи.
– Что?
– не поверил Бланк.
– Я держу тебя на прицеле, а ты себя так нагло ведешь?
– Не забывай, что мы уже на моей территории. Успокойся и положи оружие на пол. За это я обещаю постараться сохранить тебе жизнь.
– Сохранить мне жизнь?!
– переспросил Арни.
– Постараться?!
Он направил оба импульсника Батчеру в лицо.
– Да, - тот даже бровью не повел.
– Если бы мне совсем ничего не удалось вывезти, то у тебя бы вообще никаких шансов не было. А так...
Он взглянул на заполненный слитками телепорт.
– А так, шанс на жизнь у тебя сохраняется. Конечно же, за провал операции тебе придется ответить. За моих людей то же, но это уже не мне решать.
– А кто же это будет решать?
– Есть кому. Ты разве не знаешь? Всегда есть, кому решать.
– Руки в стороны!
– приказал Бланк.
– Что?
– Второй раз я повторять не стану!
– Хорошо, хорошо, - кивнул Батчер.
Он быстро развел руки в стороны.
– Сожми кисти в кулаки и разверни их большими пальцами вниз.
– Это что еще за зарядка?
– в недоумении поднял брови Батчер.
– Быстрее!
– Ладно.
Он с ухмылкой выполнил требование.
Бланк прислонился к переборке, держа оружие наготове.
– Что дальше?
– еще шире улыбнулся главарь.
Физкультурная пауза веселила его все больше и больше.
– Дальше? Сейчас все сам увидишь, - пообещал Бланк.
Бланк стоял у переборки и прислуживался к тому, что твориться в переходе. Там по-прежнему было тихо.
– А тебя не спешат встречать, - сказал он.
– Не волнуйся, - пообещал Батчер.
– Вот за это ты как раз можешь не волноваться. Можешь мне поверить, экипаж слышит все, что твориться в этом отсеке.
– Ну, слышит и слышит, - равнодушно кивнул головой Арни.
Пошла пятая минута. Самодовольная улыбка постепенно таяла на лице главаря. Она медленно стекала, словно снег с крыши.
– Опустишь руки - пристрелю, - напомнил Бланк.
Лицо Батчера быстро наливалось кровью. Щеки стали едва заметно подрагивать от напряжения. Его сжатые до бела кулаки немного опустились.
– Подними руки!
– прикрикнул Бланк.
Батчер сделал над собой усилие и поднял.
– Так-то. Через пятнадцать минут ты точно будешь знать, кто ты такой.
– Можешь и не успеть, - сквозь зубы прошипел главарь.
– Это мы еще посмотрим...
Бланк провел пальцем по сенсорам костюма. Отсек корабля поглотила оглушающая тишина. Батчер неподвижно застыл с открытым ртом.