Расспросив у аборигенов дорогу, едем к пляжу. Там – вакханалия из запахов шашлыка, долбящей атмосферу попсы из распахнутых наружу кафешек, пьяные песнопения. Какие-то недоумки на спор отжимаются на бетонном
скальпеле волнореза, после чего, надавав друг другу поджопников с подозрительно конопляным смехом, бултыхаются в воду. Море – теплынь! Побросав на чёрную в темноте гальку нашу экипировку и злополучный рыжий баул, ныряем в солёный прозрачный кисель. К-а-а-а-йф! Фр-ррррррр…